AUTOMUTILAÇÃO

Eu não estou exagerando nas minhas críticas sociais. O planeta é doido por natureza e definição. Já disse e repito, nunca vi este planeta tão surtado. A nova moda macabra é a automutilação. Dois em cada doze jovens se automutilam na tentativa de aliviar dores psíquicas. Depois de todos os transtornos pós-modernos, como Bulimia, Anorexia, Ebriorexia, Vigorexia, Obesidade Mórbida, Transtorno Dismórfico Corporal, F.O.M.O,  etc, temos agora a AUTOMUTILAÇÃO.
Que Vincent Van Gogh se tenha mutilado, ainda admito. Vincent foi apenas um. Uma personalidade absolutamente genial obcecada pelo MITO DO AMOR ROMÂNTICO. Vincent, como gostaria de ser lembrado, não conseguia viver sem o amor de uma mulher. Quem matou Vincent foi esse mito que resiste aos séculos. Agora que adolescentes se automutilem porque não suportam as dores da alma, é estarrecedor. Não suportam porque o sentimento de desamparo e abandono é incomensurável. Um adolescente não tem estrutura emocional para aguentar sózinho todo o peso da Condição Humana. Precisa obrigatóriamente de ajuda. Onde estão nessas horas os 895 amigos do Facebook? Este mundo pós-moderno dá medo. A alma está doendo mais do que em qualquer outra época. Quando  a alma dói assim, a Sociedade está moribunda.

"Automutilação refere-se a comportamentos onde demonstráveis feridas são auto-infligidas. Uma crença comum diz que esse é um método de busca de atenção, entretanto, na maioria dos casos esse fato é equivocado. A maioria das pessoas que se automutilam estão bastante conscientes de suas feridas e cicatrizes e tomam atitudes extremas para escondê-las dos outros. Eles podem oferecer explicações alternativas para suas feridas, ou tapar suas cicatrizes com roupas. Automutilação, nesses indivíduos, não está associada ao suicídio ou para-suicídio. A pessoa que se automutila não está, usualmente, querendo interromper sua própria vida, mas sim usando esse comportamento como um modo de cooperação para aliviar dor emocional e desconforto."

As mentes pedem Socorro e os dias transcorrem como se tudo fosse um lindo conto de fadas. Quando a felicidade pode ser editada nas redes sociais é mau sinal. Não edite mais a sua felicidade no Facebook, passe sua vida a limpo.

 

O MERCADO DOS SEXOS

"Na China, consumimos ópio, no Marrocos, consomem haxixe e no Ocidente, consomem mulheres."

-André Malraux em a CONDIÇÃO HUMANA

Nesta Sociedade eminentemente MERCANTIL, as mulheres são consumidas como mercadorias. Na sua grande maioria, elas colaboram para este tipo de comportamento. Quem compra é quase sempre o homem. Elas enfeitam a mercadoria e por vezes se fazem de difíceis apenas para aumentar o valor do produto.

A mulher é a panacéia para todos os males. É uma espécie de droga lícita que o macho usa para lhe proporcionar relaxamento, conforto, saúde, calma e tranquilidade. Não é por acaso que a mulher em certos jornais vem associada a futebol e outros tóxicos. Passe por uma banca de jornais e veja quanta mulher à venda. Quem se apresenta como objeto sexual, objeto é. O verbo comer com conotação sexual é muito esclarecedor. O que não é elucidativo é o verbo dar ao referir-se ao ato sexual da mulher. Mulher nunca deu nada; mulher vende. E não estou moralizando nem me referindo à prostituição. O preço que se paga é emocional e abstrato. O homem, por vezes paga preços exorbitantes e nem sente. Faz parte do automatismo cultural. A mulher conhece como ninguém os truques do mercado. 
Mesmo com o abrandamento dos costumes, o homem  continua sendo o grande consumidor. Ele é que compra. Em certos países árabes, a mulher é  proibida de mostrar a mercadoria. Pelo menos no Ocidente, temos uma mercadoria bem visível e exuberante.

É deplorável que seres humanos se prestem a estes papéis. Para que a mulher deixe de ser consumida como mercadoria ela tem que se recusar terminantemente a esse papel. Gostaria que falassem de uma mulher elogiando o seu intelecto , o seu caráter, a sua correção, o seu talento, a sua habilidade, a sua sensibilidade, a sua competência, etc, etc. Gostaria também que a mulher soubesse valorizar este tipo de apreciação. Há mulheres que só valorizam os comentários relativos à beleza física e à capacidade sedutória. Ver mulheres sendo tratadas como coisas, me irrita. E me irrita muito mais ainda quando elas  estimulam esta postura.

OS GUARDIÕES DA NORMALIDADE

Normalidade é o comportamento da maioria.Tudo o que a maioria faz é considerado normal. Se você destoar de alguma forma da maioria, você é anormal. A anormalidade responde por vários nomes pomposos atribuídos por gente muito sábia e invulgar. A Sociedade que não é besta,(e porque nunca está segura dos seus usos e costumes) nomeou os GUARDIÕES da sua normalidade e outorgou-lhes poderes absolutos. Esses guardiões impertigados que inspecionam o que é tido como normal, são comumente chamados de psiquiatras.
O psiquiatra é capaz de discorrer horas a fio sobre o que é bom para todos nós. Ele sabe tudo. Ninguém ousa questioná-lo. Usa um palavreado difícil que quase ninguém entende. Memorizou meia dúzia de palavras doutas e com elas começa o seu ofício de rotular pessoas. O poder que lhe foi oferecido pela nossa linda sociedade dá medo e pavor. Se ele cismar por alguma sintomatologia que você é esquizofrênico, você está rigorosamente e totalmente  PHodido.
O psiquiatra é um dos maiores viajantes da verdadeira maionese. Aliás, todos os PSIS viajam pra burro. Viajam e cobram os tubos pela viagem de cujo itinerário são os únicos autores.

Para apoiá-los, contam com o desespero das famílias diante do comportamente incomum de um de seus membros. Ele reina em meio ao caos mental e como todos os médicos, diante da fragilidade do paciente. Aplica as injeções curativas e administra as palavras solenes e cabalísticas que são bebidas como a última coca-cola do deserto.

A história da psiquiatria é a própria história dos mil enganos. Quanta gente foi péssimamente diagnosticada e enlouqueceu sem ser louca. Quem conhece a verdadeira história de Camille Claudel sabe do que eu estou falando. E como ela há milhões de vítimas anônimas da psiquiatria que se diz moderna. Gostaria de me alongar sobre este assunto, mas vou parar por aqui.
Espero que a campanha antimanicomial aperfeiçoe esta especialidade perigosíssima da medicina que não pára de fazer merda.
P.S.- Leia o livro "O Canto dos Malditos" e veja o filme "Bicho de sete cabeças."

A PARÁBOLA DA AVENIDA BRASIL

Chovia torrencialmente no Rio de Janeiro. Rios caudalosos se formaram em cerca uma hora. Ônibus cheios de pobres atravessavam os rios fazendo ondas e humilhando os carros de passeio. Estou usando a palavra ônibus porque sou muito bonzinho. Na realidade, a cidade do Rio de Janeiro nunca teve um só  ônibus; são todos Caminhões para pobres tratados como carga. Eta cidade maravilhosa!

E é neste dilúvio vespertino que encontramos o nosso querido Aristides Kelson de Souza. Andava devagar no seu Gol Caixinha um ponto oito que um dia já tinha sido vermelho. Agora ostentava uma cor indefinida. Era um carro pintado pelo sol e a chuva que o castigaram durante décadas. Isso para não falar dos riscos feitos pelos vândalos filhos da puta. A chuva não cedia e ele tinha que chegar a Bonsucesso.

Na Avenida Brasil onde transitava, muitos carros já tinham pifado. Que chatice! O seu Golzinho resistia bravamente.
A visibilidade era quase nula em alguns momentos. E foi num desses momentos que Aristides se viu completamente perdido em meio ao temporal. Tinha errado uma "agulha". Andava, andava e não sabia mais onde estava. Prestava atenção no volante e ao mesmo tempo procura uma placa ou alguém que o ajudasse a saír daquele pandemônio.
Aristides quando ficava nervoso passava a mão várias vezes no cabelo como se o tirasse a testa. E a chuva não parava. Sentiu que do lado do carona havia água no assoalho. Reconheceu que aquele carro que tanto adorava estava mesmo ficando podre.
Súbitamente surgiu da penumbra um senhor de terno bege ou branco. Aristides ia muito devagar. O homem se dirigiu a ele e lhe perguntou:
- O senhor está perdido?
- Estou completamente perdido. Não sei mais onde estou.-respondeu
- Mas para onde vai?
- Eu estava indo para casa em Bonsucesso.
- Então, pegue a primeira à direita, faça o contorno, suba o viaduto e depois é sempre em frente.
- Muito obrigado. O senhor salvou a minha vida.
- Boa sorte.
Aristides cumpriu à risca o que o homem misterioso lhe tinha dito. Depois de muito andar, notou que a chuva tinha abrandado. Entretanto não reconhecia o lugar em que estava. Que lugar era aquele? Ali não era Bonsucesso.
Do nada, apareceu-lhe o homem misterioso da Avenida Brasil que exclamou satisfeito:
- Viu?! Conseguiu chegar em segurança. A chuva já parou e o senhor está salvo.
- Mas..... este lugar não é Bonsucesso. Que lugar é este?
- Que importância tem isso? Todos os lugares são iguais.
- O senhor vai me desculpar, mas eu não moro aqui. Não conheço este lugar.
- Prefere voltar para a Avenida Brasil? Aqui é bem melhor. Ou não é?
- É, né! Mas como se chama este lugar.
- Aqui é o famoso bairro de Cordovil.
- Cordovil? Mas eu moro em Bonsucesso.
- E daí? Você saiu do temporal e está a salvo. Isso é que interessa. Aqui você vai conhecer muita gente boa. Você vai ser amado pelo pessoal. Aqui é o seu lugar. Nunca mais você vai se perder. Esteja certo.
- É.....Legal!
- Ah, já ia me esquecendo. O senhor pode ficar aqui à vontade. Sinta-se em casa. Cobramos apenas dez por cento do seu salário. Apenas isso.
- Dez por cento? Do meu salário?

Hoje Aristides Kelson paga para achar que se achou. Afinal qualquer coisa é muito melhor que a consciência e o sofrimento da perdição.

O TREM PARA JAPERI

"Há um eterno ir e vir, despedidas e um quase sempre nunca encontrar."
Franz Kafka

A vida é uma  longa Estação estreita. Idas e vindas, encontros, conflitos e muitos desencontros. Estão todos na Estação. Enquanto há vida, há Estação. Muita maledicência, muitos mal entendidos e algum bom senso. O problema e o pior é na hora de pegar o trem. Que trem pegar? Para onde vai o trem?

Os trens da vida são cronológicos. Na época boa, na minha época, aos vinte e poucos anos era quase obrigatório pegar o trem para Japeri. Era um frenesi na Estação, um alarido ensurdecedor para pegar o trem de Japeri. As malas se amontoavam pelos cantos. Muitos beijos na boca e profusas carícias. Só não havia crianças para aperfeiçoar o burburinho.

Japeri era práticamente um Shangri La. Tudo era lindo em Japeri. Tudo era bom e transformador em Japeri. Japeri era uma tentação irresistível sobretudo porque todos iam para Japeri. Nessa ocasião, apesar da pressão social e da publicidade massiva e torturante fiquei na Estação. Nunca gostei de multidões alucinadas. Para ficar na Estação, era preciso muita coragem.

Resisti bravamente aos encantos de Japeri. Era um promessa de felicidade na qual nunca acreditei. Sou incrédulo por convicção. Foi duro ficar anos e anos na Estação. Passavam muitos trens para Japeri. Mas Japeri definitivamente não era o meu destino. Vaguei décadas como um espectro na Estação. Ninguém entendia a minha renitência. Era terrívelmente adjetivado. Chamavam-me de maluco, de esquisito, de pirado, etc. 
Passavam muitos trens, mas todos para Japeri. Era penoso viver na Estação. Contentava-me em conversar com alguns Anti-Japerianos que dormitavam nos bancos e povoavam a Estação. A maioria estava em Japeri. Nós, os da Estação, tinhamos um certo desprezo pelos festivos e delirantes moradores de Japeri.
Esperei pelo MEU TREM anos a fio e ele não chegava. Lá pelas tantas, começaram a chegar os Dissidentes de Japeri dizendo que Japeri não era  nada daquilo que propalavam. Os dissidentes eram o conforto da minha escolha. Os que ficaram em Japeri, só ficaram porque primavam por salvar as aparências. Os dissidentes vinham carregados de filhos e decepções. Os casais já não se amavam tanto. Era um pessoal angustiado e muito mal humorado. Muitos edílios foram desfeitos. Aos poucos a Estação foi ficando cheia de gente. Eram os infelizes dissidentes de Japeri.
E eu continuei na Estação.

PROJETO ROBINSON

Pode ser que o passar dos anos te ofereça a dádiva de encontrar caminhos próprios. Envelhecer só vale a pena se você conseguir ser mais feliz. Pode ser que o percurso dos outros não sirva para você. Não insista. Nem sempre as trilhas da maioria foram feitas para você. (A "língua" brasileira é tão confusa e rebelde que não sei se te trato por tu ou por você.)

Quando você tiver certeza absoluta que nada nem ninguém te livrará da morte e da solidão, você vai desencadear o seu PROJETO ROBINSON.

Digo para poucos, mas falo para o mundo inteiro. Todos fogem da solidão e da morte. Eu também já fui um fugitivo exemplar. Tudo nos incita a fugir. Ninguém fica parado diante do horror. As artes nos ajudam a fugir. Só falam de amor. O amor romântico é a solução para os que não aguentam as agruras de estar só na Via Láctea. Experimente usufruir da  liberdade e da delícia de estar só na Galáxia.
Fugi tanto que desisti de fugir para me encarar. Tudo o que fazemos é para negar a solidão e a morte. Ernest Becker em "A Negação da Morte" já escreveu exaustivamente sobre o assunto. Tudo nos leva a crer que escapamos da Condição Humana. Imagine você casado com meia dúzia de filhos, é óbvio que você não está só e que os filhos vão te suceder. As evidências da maioria são muito enganosas. Mesmo na fuga do Matrimônio e da Procriação, você está SÓ. É  simples e inelutável, mas exige muita coragem. E você cercado de "amigos" é óbvio que parece você não está só, mas você está completamente Só. MUITÍSSIMA GENTE GANHA RIOS DE DINHEIRO SÓ PORQUE VOCÊ NÃO ACEITA QUE É SÓ.
Quando finalmente você tiver a coragem suficiente para assumir a sua finitude e a sua solidão, você vai fincar os pés nos chão e jogar fora todas a muletas. É neste momento que você executa o seu PROJETO  ROBINSON. Não aceites que te culpabilizem. Tu não tens culpa de nada. Essa estratégia da maioria pode te fragilizar. Não aceites que te culpabilizem.
Claro que você não vai ficar isolado numa ilha, todavia vai preferir viver numa PENÍNSULA. É uma furada viver no Continente. Como você fica em pé sem muletas, você vai poder escolher os seus ISTMOS com calma e critério e não ficar vulnerável à multidão. Para o desavisados qualquer telefonema é um sinal de  que acabou a solidão. Ledíssimo engano. Dela você não escapa.
Atribuimos muito poder aos outros porque o nosso instinto gregário nos trai. Os outros não têm esse poder todo. Só têm o poder de nos iludir que a solidão acabou. A religião também não tem esse poder todo. Só nos proporciona a ilusão que a morte será mais suave porque somos amigos do "dono da vida e da morte. "

Aceite docemente a sua difícil situação. Faça as pazes com os enigmas dos Universos e não dependa de nada nem de ninguém para sorrir  do absurdo de existir nestas condições.

UM ENCONTRO NO LABIRINTO

"Não é facil encontrar a felicidade em nós mesmos, mas é impossível encontrá-la em outro lugar."
Agnes Repplier - The treasure Chest

Dia desses vi um homem muito concentrado lendo a bíblia. No final da judiciosa  prospecção beijou a bíblia com o desespero de quem deseja encarniçadamente se encontar. Não me parecia um Ser encontrado. Não me pareceu que ele tivesse celebrado um contrato tácito e solene consigo mesmo. A bíblia, a meu ver, não é um bom lugar para um encontro pessoal.

Surpreendi-me perplexo com mil interrogações na cachimônia. Como alguém ousa tentar encontrar-se num livro como a bíblia? A bíblia é um compêndio de contradições, equívocos e traduções incorretas. Além disso, que credibilidade podemos atribuir à tradição oral? Conhecemos perfeitamente os malentendidos da tradição oral. Apesar da minha deformação católica, sempre me surpreendeu o fato de utilizarem a bíblia como fonte de entendimento e felicidade. É muito bizarro.
Não vejo nenhum entendimento nessa coleção de livros absolutamente suspeita, manipulada e tendenciosa.
A bíblia e os seus textos enigmáticos, metafóricos e herméticos já promoveram e ainda promovem muito derramamento de sangue. Matar em nome de um deus confuso é uma prova indisputável de patologia mental crônica. Como é que alguém se encontra num livro assim? É contraproducente e beira a loucura. A loucura religiosa não só é admitida como estimulada. Diz-se que não se pode viver sem religião. Será? Vejo muita gente atormentada recitando frases que não significam nada. A bíblia é um código a que sempre recorrem como Carta Magna da Metafisica. Ninguém pode contestar a "profundidade" dos capítulos e versículos. Como é que palavras ditas na poeira dos séculos e dos desertos por personagens anacrônicos podem tornar-se Lei inarredável? Se você não tem coragem de se assumir só, não apele tanto para o irracional. Não admiro quem está sempre de muletas. Quero pegadas, não rastros de muletas.

O encontro pessoal que todos com certeza ambicionam, passa por uma folha de papel em branco, auto-concentração, introspecção, ensimesmamento e pela descoberta do que está dentro de nós. Dentro de nós há uma coisa e essa coisa somos nós.  
A minha felicidade não está em Nova York e muito menos em Paris. Ela só pode estar aqui no meu quarto onde agora escrevo esta postagem. Se você se amarra num labirinto, caminhe no seu. Se no seu já é difícil se encontrar, imagine no labirinto que os outros inventaram. 
P.S.- E eu nem me referi à Exegese e à Hermenêutica Bíblicas.

O CLITÓRIS, ESSE DESCONHECIDO

Hoje fala-se em clitóris. Durante séculos esta parte fundamental da sexualidade feminina foi totalmente  preterida. Esta é a prova indisputável de que a Sociedade só percebe o que é  aparente e exterior. E ainda existem pessoas preocupadas com a opinião alheia! A opinião dos outros só vê e julga o que aparece.

"Em mais de cinco milhões de anos de evolução humana, apenas um órgão passou a existir com o único propósito de proporcionar prazer – o clitóris. Não é necessário para reprodução. Nem é como o pênis, através do qual passa a uretra, usado também para urinar. Sua única função – a sua finalidade singular – é fazer a mulher se sentir bem!

O nome científico para o “pequeno botão” externo ou “bulbo” é glande. Não deve ser confundido com glândula. Glande simplesmente se refere a uma pequena massa circular. Essa estrutura reduzida contém cerca de 8.000 fibras nervosas sensoriais – mais do que em qualquer outra parte do corpo humano; é quase o dobro da quantidade encontrada na cabeça de um pênis! Equivocadamente, estudiosos pensavam que o clitóris era apenas a glande." 

Isto significa que o Clitóris não é apenas aquele apêndice ridículo que se vê. O clitóris é uma estrutura que se prolonga por muitos centímetros no interior do canal vaginal. Desta forma, está descartado definitivamente o que chamavam de orgasmo vaginal.

Dotada desta estrutura espetacular única e exclusivamente voltada para o prazer, a mulher foi sacaneada pela sociedade que é perita em reprimir. (E nem vou falar na Sacanagem-Mór: o mito da virgem Maria. Deixa pra lá!) Tudo contra a sua vocação para o prazer. Como se não bastasse a repressão sexual de que sempre foi vítima, tendo em conta a Psicologia Evolucionista, a mulher ao contrário do macho é naturalmente seletiva. O homem é programado para disseminar os seu genes; a mulher para selecionar os melhores genes. Para as mulheres ainda que inconscientemente e irracionalmente, existe sempre uma gravidez. Todo o santo mês, ela é programada para gestar. Não adianta dizer que existem anticoncepcionais, ela continua muito mais seletiva que o homem. E se não selecionar, chamam-na imediatamente de puta.

A forma que se inventou para fazer a seleção do macho foi o amor. Sem amor, ela não libera a bainha. Sem sentimentos, nada feito. É um exercício esdrúxulo de futurologia:"- Se ele é capaz de sentimentos nobres, pode ser um bom pai para os meus filhos." Essa é a elocubração.
Os homens nunca entenderam isso muito bem. E esse tal amor alicerçado em hormônios e seleção, gera confusão, desgaste e muito conflito. Não é amor, nem nada que se pareça com ele, é um filtro seletivo apenas. O amor é muito mais acima.

 

LAMBENDO O ASTERISCO DA BOLÍVIA

O Evo com certeza tem um inefável borogodó.É impressionante como o Gigante se apequena diante das grandezas ocultas de Morales. Trata-se de um Ser intocável. A Bolívia cuja capital é Sucre deve ter mesmo muito açucar para explicar tanto desvelo e humilhação.
Desde os episódios da Petrobrás da era Lula, a questiúncula do gás, passando pelo encarceramento dos Corintianos e culminando no Caso Patriota, o Evo Morales tem cartas na manga e poderes sobrenaturais sobre os governos brasileiros. O que será que este indivíduo tem que tanto encanta os Poderosos do Brasil?
 
O "chalme" de Evo enfeitiça toda a América Latina. Este homem é um Xamã. Esse é o cara!

DESABAFAR NÃO RESOLVE

Desabafar alivia, mas não resolve. Conheço desabafos que já duram há vinte anos, sem nenhuma solução. Os desabafadores ou desabafantes estão cada vez mais deprimidos e insatisfeitos e com muito menos dinheiro. Nesta sociedade, o desabafo profissional é caríssimo. E se por acaso não tiver mais dinheiro, acabou  o desabafo.

É bom desabafar, sabendo de antemão que não soluciona o problema. Se você não resolve os problemas, você se torna viciado num chatíssimo discurso monocórdio.
Há coisas que não têm solução mesmo. Então resigne-se ou saia do planeta. O que tiver solução ,  sempre merece a sua luta. O difícil é a avaliação. Saber o que é solucionável e o que é absolutamente insolúvel. 
O Capitalismo não admite evasões nem subterfúgios, então encare a BESTA. O fato de conseguir encarar a Besta já é uma solução. De padrão de comportamento, você pode mudar e isso pode representar a diferença entre o êxtase e o fundo do poço. Falta coragem para mudar, ainda que você reconheça que está do lado errado. Há os adictos de um problema que dura uma vida inteira. O dificil são apenas os primeiros momentos da mudança, depois é fácil e delicioso.
Então desabafe. Continue desabafando e dê um jeito de resolver pendengas que já fizeram muitos aniversários.